Уже год или больше не смотрю телевизор, и потому убережен от камлания обезумевшего РА-юмориста; долгое время живу почти по соседству с Хиневичем, но и с этой дрянью не соприкасаюсь. Но в интернете я есть, и потому неизбежно сталкиваюсь то тут, то там с явлением страшным, мерзким, богопротивным и клиническим. С так называемым лингвофричеством и сопутствующим ему национально-озабоченным перевиранием истории, культуры и в целом Русского Логоса. Слово это слишком мягкое — фрик. В маргинальной части нашего языка найдутся характеристики похлеще, поточнее. В начале было Слово. И в конце будет Слово. И от слов своих оправдаемся и осудимся. Се буди.

Как дитя, насильно отторгнутое от материнской груди, бесполезно пытаться насытить пустышкой, так же и народ с отнятым, испохабленным Глаголом (люблю это русское слово - "слово" и "дело" соединяющее) только в тьму кромешную можно ввергнуть просвещением "буквиц", "вед" и прочих уловок духов злобы. И нет покушающемуся на Слово прощения.

Но за одного фантазера и романтика, поэта и мечтателя, да просто за настоящего русского мужика хочется вступиться. За Юрия Дмитриевича Петухова. Царство ему Небесное даруй, Господи, по великой милости Твоей. Ибо благ и человеколюбец. Ты. И он тоже.

Странником и пророком пришел он во времена мерзости запустения. Во времена Ante Inferno. И напомнил всем забывшим, и поведал всем не знавшим быль о Руси. Быль которой не было в мире видимом, но которая ныне незримо творится. Конечно речь не о "Истории Русов". Речь о "Звездной Мести". Роман-эпопея о стране-катехоне, о вырождении и мраке мира сего, о освещающих мир самосожжением. Да за одну бы эту былину-эпопею можно было бы простить все. А ведь была еще и "Бойня". И "Проклятый", по прочтении которого я средь ночи побежал на исповедь. Первый раз. С глазами безумца, оглохнув от постигнутой какофонии ада.

А "Жизнь номер 8"? После нее хоть сто Крымов верни, хоть всех олигархов расстреляй, а на всю жизнь, на всю вечность ленты Мебиуса останешься приговоренным. Ибо судимы будут по написанному в книгах...

А еще был перекрестный огонь пулеметов в октябре 1993. Был бесконечный путь ползком по чужим трупам. По родным трупам - русским трупам. Была тщета и безответность гласа вопиющего в пустыне. Был он, принесший "Последнее Прорицание", и была страна конвульсивно содрагающаяся под звуки чужой музыки, живущая по чужим законам, чужой нерусской, нечеловеческой жизнью. Страна оскотинившаяся. Страна облядовевшая.

Долго ли сойти с ума? Если ты русский, да еще поэт, да еще красно-коричневый...

Быстро и легко. И не от злобы даже. От любви. От любви переполняющей и бесполезной. Любви к стране которой больше нет. К стране, что ушла на панель, села на иглу, повесилась на чердаке, кинула лохов, разменяла ваучер, сожрала сникерс. И этой то некогда красавице, поплывший разумом, но крепкий духом и душой Юрий Дмитриевич, написал несколько томов хвалебных од. Да - псевдоистория. Да - лингвофрик. Но ему можно. После того уровня стиля которого он достиг, как не простить заигравшейся его фантазии?

Всех нужно сжечь на костре из собственной писанины, кто посягнул на Русское Слово и на Русскую Историю. Но Петухов не из них.

Безумец. Поэт. Влюбленный. Так и следует на него смотреть.

Он последний русский Писатель, им закончится Божий счет..

#ПК_статья #ПК_библиотека