Давеча был я в свободном и ганзейском городе Гамбурге и ощутил то же самое, что только что прочитал в письме Сергея Александровича. Гуляешь вдоль каналов, переходишь бесчисленные мосты, пьёшь чай с лимоном на летних верандах, смотришь по сторонам - всё, вроде, в порядке: чисто, спокойно, строго, аккуратно, правильно, но чем-то этот вольный город тебе неприятен, как и проходящие навстречу довольные немцы. Неприятны чем-то невыразимым, чем-то слишком смутно ощущаемым, чтобы можно было объяснить это чувство даже самому себе. Может быть, здесь чего-нибудь не хватает? Только не ясно чего. Доходишь до набережной порта, всматриваешься в мутные воды Эльбы, влекомые навстречу Балтийскому морю. Эльба! Очень красивое название. Почти как русская Линда. Ещё раз повторяешь про себя это ласкающее слух имя: Эльба! И тут вдруг понимаешь, чего же недостаёт этому благолепному Гамбургу. А не хватает ему моряков балтийского флота, высаживающихся под гром корабельных орудий на сытый немецкий берег. «О да, мы из расы завоевателей древних, взносивших над Северным морем широкий крашеный парус и прыгавших с длинных стругов на плоский берег Нормандский, в пределы старинных княжеств пожары вносить и смерть»! Моряки - в бескозырках с развивающимися лентами, на которых писаны золотой краской грозные названия кораблей: «Неустрашимый», «Отважный», «Гремящий», «Крепкий», «Неуловимый»! Чёрные бушлаты перетянуты крест-накрест патронными лентами. От моряков пахнет водкой и донским табаком, а в стальных глазах – озорной огонёк. Трещат винтовки, заливаются лаем пулемёты, свистит шрапнель, и рвутся ручные гранаты. Вот старый коренастный мичман с бесстрастным, изборождённым морщинами лицом и колючей щёткой усов взбегает по высокой портовой лестнице на самый верх, поднимает над головой свою винтовку, забирает грудью воздух и выдыхает во всю силу своих лёгких непобедимое русское «Ура!». «Ура!» - кричит в ответ всё святое русское воинство и устремляется за мичманом, - и вот бои идут уже на улицах. Магазины, рестораны, офисы, стриптиз-клубы и банки визжат разбитыми стёклами, исторгают из провалов окон чад, жирную копать и языки пламени. Гром сражения приближается к самому центру, к старинной городской ратуше. Древняя, как сама Эльба, и чарующая мелодия Войны затягивает в себя, как в омут, весь Гамбург! Пороховой дым смешивается с гарью и туманом обволакивает весь город. Облака плывут низко, отражая яркое зарево пожарищ и кажется, будто горит само небо. И с этого пылающего неба русским морякам улыбается Бог и посылает им своё благословение и Победу! Хмельные от дерзкого налёта, они возвращаются на свои корабли с гиканьем и свистом, утаскивая на себе полногрудых визжащих немок, а в своих заплечных мешках – не магниты на холодильник, а настоящие сувениры, которые потом украсят скромные бревенчатые избы на берегу русской Линды и зародят во внуках мечты и тоску по загранице. Вглядишься в их лица – здесь и Стенька Разин, и Олег. А теперь – снять якоря, все по местам, курс – на Магдебург! И провожая пылающий город веселыми пушечными залпами, морская рать уходит вверх по течению. Эх, ребята, запевай! Только таким должен быть свободный и ганзейский город Гамбург! Только о такой Европе должен грезить русский человек.

#ПК_свидетельство